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quim díaz
Apropiacionismo Querido Quim: He de confesar que tengo una educación humanística clásica por convicción y por edad, por lo que hay facetas del arte que se me escapan, sobre todo lo que gira alrededor del pop, incluso alrededor del jazz. No me pasa lo mismo con la plástica o con la música clásica. (La que se está haciendo ahora me parece muy conservadora). Estoy preparando el terreno para decir que el poema que me envió me parece un icono que gira alrededor de ese mundo del que no participo y del que no me siento capacitado para opinar. En lo estrictamente poético, tengo muy claro que la poesía puede, y debe, tener que ver con todo lo concerniente a lo que nos rodea, pero debe mantener su autonomía y entidad, y no parapetarse en referencias que obstruyan su propia naturaleza. Es decir, que la poesía es poesía y no letras de canciones. Las imágenes tienen que defenderse por sí misma y no ser esos iconos de los que hablaba antes. O no ser evocaciones o lugares comunes. Seré más concreto: una imagen poética no es el título de un libro o disco, una revista de cine, una talla africana... En su poema hay un torrente de fetiches que ocultan su personalidad y al lenguaje poético. Hay un arte plano y muy agresivo (agresivo por varios motivos). Para mí el auténtico arte tiene que subir y bajar, insinuar y ahondar, pero expresamente, arriesgando. Pero lo que no se puede hacer es decir “me duele” , sino utilizar los recursos para que el receptor entienda que hay dolor. En lo que estoy diciendo sé que no tengo razón, que otra persona podría decir todo lo contrario y estoy seguro de que por lo menos tendría más público. Pero lo que le digo lo hago de manera honrada. Por fortuna, casi estamos en una sociedad plural en la que hay muchas corrientes, actividades y sectores culturales y artísticos que se entrecruzan. Usted se puede subir a lo que quiera. Es legítimo. También puede evolucionar, es inevitable. Las personalidades fuertes siempre acaban desnudándose y enriqueciéndose. No le mareo más con mis consideraciones. Reciba un cordial saludo. maddelaine tiene un compás y una regla para hacerse una torre leo en una encuesta ¿Has tardado en marchar de casa? a)todavía estudias b)inestabilidad laboral c)no tienes pareja d)vivienda y alquileres caros sólo me piden respuestas estándar cómo explicar mi falta de seguridad que no soy lo suficientemente maduro que no puedo sufrir la presión de una hipoteca que la soledad me asusta el silencio es un enemigo mortal que yo soy un cobarde que temo mi misantropía o que no soy capaz de planchar una camisa... cómo voy a explicarles todo esto el gato con botas en el país de nunca jamás recuerdo el miedo de alguna de sus noches su pánico ingenuo cuando la muerte lo visitaba y reclamaba una visita al hospital urgente y recuerdo perfectamente el día que la muerte le sorprendió su mirada estupefacta la rápidez de su agonía el naufragio de sus cinco sentidos hasta sumergirse en la somnolencia el despido recuerdo lo imprevisible de todo el no decirnos adiós y como la muerte se instaló desde entonces conmigo para jugar una partida greta garbo hace de dama de las camelias en un drama de la fox tenemos que conocernos más qué manía con lo de conocernos como si uno quisiese conocerse más de lo que ya se conoce para qué o como si quisiese conocer a alguien más y además para qué coño sirve conocerse más si tú y yo sólo queremos follar dime! evidentemente me dejó plantado allí mismo diciéndome que ni tenía tacto ni me conocía Silvana toma clases de tango en las noches de luna llena Silvana era una ex-cocainómana guapa pero con cara de pocos amigos de voz ronca y masculina a causa de la vida dejada que llevaba desde hacía más de 20 años y del alcohol que no quería abandonar misteriosamente aún conservaba su cuerpo de mujer rotunda cuello largo y espalda arqueada piernas esbeltas y carnosas cada día la veía durante un par de horas en el bar así que un día la invité a ver qué tal cuando le sirvieron una copa que no había pedido lanzó una mirada de desprecio hacia mí sin acabar de mirarme pero al rato se sentó a mi lado y con su voz ronca preguntó que por qué la había invitado por qué me has invitado, tengo aspecto de necesitar una copa o de que me la paguen le dije que quizás sería mejor que la pagara ella pero tampoco era justo me la tomaré yo está bien es mía y bebió un trago largo y profundo preguntó mi nombre ¿cómo te llamas? y siguió hablando por tres horas más mientras le pagaba más copas seguí viéndola todas las noches durante aquel mes sólo que ahora podía hablar con ella la invitaba a copas y me contaba su vida a cambio no había nada pactado claro lo hacía al calor del alcohol o quién sabe de la amistad o el amor una noche me invitó a su casa estaba desordenada y sucia con restos de comida en la cocina pero ya me lo esperaba tenía muebles dispares de diferentes inquilinos y poca luz pero no me importó allí me contó lo que ella llamaba su verdadera historia lo hacía con una ingenuidad como creyendo que yo ni nadie más lo sabía ni lo habríamos sabido nunca de ella no contárnoslo siempre comenzaba sus frases con cuando yo antes... cuando yo antes consumía muchas veces no sabía lo que hacía y un día... cuando yo antes vivía con ese cabrón y con mi hija... cuando yo antes me arrastraba por los bares detrás de tíos que... todo era por culpa de un tío, me dijo que era un malnacido y un hijo de puta y un asqueroso vicioso al que no quiero volver a ver jamás pero me pareció que ocultaba algo: amor o cariño juvenil simplemente no sé tenía una hija un potrillo rubio de 20 años que vivía con sus padres está mejor con ellos te lo aseguro pero no sé si es lo que ella querría añadió todo lo pensativa que podía estando borracha me pareció que quería añadir un yo tampoco pero calló que su vida era una mierda lo decía ella una y otra vez me invitó un par de veces más y todo estaba igual que la vez anterior no parecía ni más sucio ni más limpio pero yo ya comenzaba a sentir asco de aquel piso y de ella que no hacía nada por evitarlo dejé de pagarle copas pero ella seguía acercándose a mi a explicarme cosas sobre ella su madre su hija lo que le parecía la vida y su vida luego me invitaba a alguna que otra copa y me preguntaba que qué me pasaba mirándome sorprendida a los ojos al final a mí ya no me interesaba lo más mínimo y dejé de pasar por aquel bar tiempo después paseando la vi sentada en la barra de un bar cruzamos las miradas y pude ver como se iluminaba e intentaba articular una palabra antes de que lo hiciera desvié mi mirada rápidamente entonces pensé que tal vez la quería pero seguí caminando la patrulla perdida
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barcelona. el año de nacimiento no importa, es joven. licenciado en comunicación audiovisual por la uab (carrera que no sirve para nada, aviso). da clases en un instituto en la especialidad de montaje de vídeo y cine, aunque lo suyo es más ver películas, casi siempre viejas. no prepara poemario alguno y sólo escribe de tanto en tanto cuando cree que es necesario o se lo piden. últimamente diseña títulos de crédito para cortometrajes, y espera acabar un doctorado del mismo tema. kymdiaz@yahoo.es publicaciones con labellavarsovia bar sobia, número 1 |