Tus manos son oscuras, y más fuertes que las mías. Son dulces, frente a mi amargura. Abren sus dedos a mis yemas... aunque después las abandonen.

Tus manos son oscuras, y más fuertes que las mías. Son dulces, frente a mi amargura. Abren sus dedos a mis yemas… aunque después las abandonen.

Mis manos son tristes, y se cansan pronto. Renacen una y otra vez de sus cenizas. Se visten de rayas, de rombos, o se lastiman.

Tus manos abrazan las mías, las sujetan, las protegen de sí mismas... pero siempre se van.

Mis manos serían felices si pudieran devolverte una mínima parte de todo lo que les has dado.