sobre un verso de Manuel Vázquez Montalbán

Los poetas somos
como la flor que se remueve
inquieta
en el jardín
por no haber nacido bomba.

(inédito)

Postal de nieve #1

El vagabundo, aterido, permaneció de pie junto a la pared mientras la nieve minaba el suelo de humedades. La muerte le alcanzó sin esforzarse cerca de la medianoche. Para cuando hubo llegado la mañana los copos que caían le habían convertido, rígido, en un muñeco perfecto. Entonces los niños del barrio le dieron una bufanda que ya no se pondría, una zanahoria que ya no comería e incluso cartones de sobra para hacerse una cama decente...

(Finalista del I Concurso de Microrrelatos de la Universidad de Salamanca)

Marilyn

Tú hablabas conmigo y yo
hablaba con marilyn y tú no hacías más que decir
que marilyn en los cielos que marilyn en los cielos que marilyn en los cielos.

Te había prometido
un otoño sin lluvias
y estuve secándonos bien a la de una
y a la de dos,
y a la de dos
y medio
y a la última
hora
mis brazos se hicieron barro y no te bastaron todos los paraguas
para evitarme en lágrimas.

Tú hablabas conmigo entonces y yo
hablaba con ellas y tú no hacías más que decir
que ellas eran que ellas eran que ellas eran.

La siguiente estación que vimos pasar
nos dijo que no llegaríamos al verano:
habíamos estado bebiendo, no te engañes, y sé
que no tienes la edad legal para
parar los terremotos;
habíamos estado follando en tiempos
en los que tú no decías nada
y nada era todo lo que yo deseaba.
Aún entonces la siguiente estación etcétera,
sólo hasta el verano, stop,
y estábamos terminando el invierno.

Nos cosimos la boca a bocajarro
atrancamos las ventanas con ciertos vientos
asumimos nuestras culpas,
y marylin mojándose en la calle
durante toda la primavera.

Antes de comenzar a caer nos dimos cuenta
de que para hablar con nuestros fantasmas
era mejor permanecer abrazados.

Pero ya era
tarde y era

marilyn esparcida por los suelos.

(en bar sobia, número 2)

El saltador de altura

Era tan fácil
como disparar al saltador de altura
en el momento en que el último de sus pies,
el último,
franqueaba el listón.

Entonces la muerte se confundiría con la gravedad.

(inédito)