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pilar adón
Dime Oráculo, Ser de las Adivinaciones. ¿Es siempre la hoja marrón una hoja marchita, o puede ocurrir también, oh Oráculo, Ser de las Adivinaciones, que la hoja marrón crezca fuerte y fresca, carnosa y viva, como cualquier otra hoja verde, con ramificaciones blancas? Dime Oráculo, Ser de las Adivinaciones. ¿Poseo una mano pálida y hábil para las enseñanzas de la tierra? ¿Poseo la capacidad de dar vida a lo inanimado? ¿O me veré relegada, como mis antepasadas, a engendrar, a sentir en mi vientre los movimientos líquidos, lentos y densos, de un ser creciente dentro de mí? ¿Podré tocar piedra y decir “Vive piedra” y hacer que la piedra viva? ¿Podré poner la mano en río y decir “Avanza río” y conseguir que las aguas fluyan sin sequía posible? ¿Podré traer al hombre de la camisa blanca de vuelta a este hogar y decir “Hombre, vuelve y permanece”, y lograr que me acune de nuevo entre sus brazos de largo caminante, sobre sus piernas de sagaz observador? Estoy jugando a danzar entre las nubes y arañas de tierra seca. Estoy jugando a buscar entre las rocas azules tesoros de antiguas civilizaciones salvajes y crueles con los débiles. Estoy jugando a hallar en las uñas negras de mis dedos los restos de la tierra que penetro con las manos doloridas, sucias, y cada vez más hábiles. Dime, Oráculo. ¿Dónde están mis manos, blancas, capaces manos de acariciar los cabellos de aquel que llegó por el sendero abandonado hasta la casa que habitamos, mientras me mecía y me susurraba al oído canciones de un mar que no he visto? ¿Dónde están mis manos blancas mientras penetro la tierra con estos sucios y fríos dedos, que no sienten ya el rastro de la arena entre ellos? Ella cree realmente en la maravilla. Cree en la semilla y en el árbol. Dejémoslo así. Clemencia pido ahora. Son muy pocos los seres efímeros. Dejemos que alguien crea por todos nosotros. Estas piernas húmedas no me pertenecen. Caminan junto a mí, pero no son las mías. Mi corazón sabio me sugiere que no me asuste, porque no son mías. Mis piernas han desaparecido, suplantadas por trozos de carne húmeda que no reconozco, que olvido. El azul de los brazos, la devoción de los labios, el giro de la cabeza hacia el firmamento. Universo negro. Creador de paraísos ajenos, ¿en qué dirección buscarte? Virajes, latitudes, orientación en brújula. Vergel de verdes pájaros y sonidos mansos, explícame en qué cumbre. Explícame cómo. Y dime, ¿por qué esa altura? Semejante altura para seres tan diminutos. No puedo interrumpir ahora la huida. Iniciada está y seguiré. Las piernas no mías me orientan. Observador de mi escasez, háblame. ¿Cómo sabré que puedo detenerme? ¿Quieres algo de mí? ¿Has llamado a mi puerta? Dije sí al cansancio y dije sí al temor. Dije sí a la más profunda pérdida de lo habitual y a la charla amable bajo los pinos iluminados por el farolillo de noche. Dije sí a los ojos siempre abiertos y a la extrañeza. Y, ahora que lo sabes, dime, ¿quieres algo de mí? ¿Has sido tú, en realidad, quien ha llamado a mi puerta? (De Con nubes y animales y fantasmas)
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madrid, 1971. en 2005 publica el libro de relatos viajes inocentes (páginas de espuma), por el que obtiene el premio ojo crítico de narrativa. en 2003 publicó la novela las hijas de sara (alianza editorial). ha sido incluida en diversos volúmenes de relato, entre los que cabe mencionar las antologías contar las olas (lengua de trapo, 2006), antología de cuentistas madrileñas (la librería, 2006), todo un placer (berenice, 2005) o ni ariadnas ni penélopes (castalia, 2002). en 2006 publica el poemario con nubes y animales y fantasmas (eh editores). forma parte de varias antologías poéticas: la voz y la escritura (sial, 2006), hilanderas (amargord, 2006) o todo es poesía menos la poesía (eneida, 2004). ha traducido el libro de relatos de christina rossetti parecidos razonables (funambulista, 2006) y la novela de henry james el mentiroso (funambulista, 2005). web de pilar adón publicaciones con labellavarsovia la bella varsovia, número 1 prólogo en veintiún bisontes |